Reseña de The Weir: Historias de fantasmas y pintas junto a la chimenea — la noche otoñal perfecta
Published on 20 September 2025
Last updated on 23 September 2025
No es ningún secreto que Irlanda es una nación de narradores. Desde mis favoritos personales, Van Morrison, Erin Quinn de Derry Girls y Frank McCourt de Angela's Ashes, hasta los originales James Joyce, Oscar Wilde, Bram Stoker y Samuel Beckett, contar una historia es prácticamente parte del ADN. Conor McPherson se sitúa firmemente en esa tradición, y su obra de 1997 The Weir —que ganó tanto los premios Olivier como Evening Standard a la Mejor Obra Nueva— demuestra exactamente por qué.
El escenario es un pequeño pub azotado por el viento en el noroeste de Irlanda – aparentemente aislado del mundo exterior – de esos lugares donde el fuego crepita contra el viento aullante de fuera y casi esperas que tu vaso de pinta suene por las ráfagas. Al principio todo es charla sobre el clima, cotilleos de esposas pez sobre ventas de terrenos y la reconfortante rutina de "solo uno pequeño" (o a veces uno "grande pequeño"). Detrás de la barra está Brendan, sirviendo pintas para los locales Jack el mecánico y Jimmy. En esto entra Finbar, el extravagante agente de la propiedad que básicamente ha comprado la mitad del pueblo, entrando con habilidades de kárate y patadas altas de 'Tortuga Ninja' para presentar a Valerie, una "blow-in" de Dublín. Ella es la forastera, y su presencia incita a los hombres a presumir con sus historias exageradas — primero la luz, luego lo inquietante, y después profundamente personal.
En la superficie, son historias de fantasmas, alimentadas por tablas Ouija (o "tablas Luigi", según tu nivel de experiencia) y ese sano respeto irlandés por lo sobrenatural — caminos de hadas, folclore, banshees, cosas invisibles pero nunca descartadas. Pero el genio de McPherson es cómo lo sobrenatural se desliza hacia el día a día. Lo que comienza como fanfarronería y bromas va desvelando poco a poco algo crudo: el peso del duelo, la punzada del arrepentimiento y la necesidad humana de ser escuchada.
La línea entre lo cómico y lo desgarrador es muy fina: un momento es "ella no era alcohólica, era una bebedora comprometida", al siguiente es silencio mientras alguien expone sus heridas. McPherson es tanto el maestro del monólogo como del diálogo cómico, y todo el reparto —liderado por el brillante Brendan Gleeson — alterna hábilmente entre la calidez de la charla de pub y momentos de vulnerabilidad punzante.
Lo que hace que The Weir sea tan querida es este equilibrio: pequeño en escala pero enorme en impacto. La obra nunca grita; susurra y nos recuerda que las historias no son solo entretenimiento, sino una forma de entender lo que no podemos explicar y una forma de encontrar conexión. Cuando te vas, no sientes que hayas visto una obra tanto como que hayas pasado una noche en un pub donde desconocidos se convirtieron en compañeros. Se siente íntima en la forma en que la charla ordinaria da paso poco a poco a algo crudo y perturbador: historias personales salpicadas de pintas. Y, en realidad, ¿quién no querría quedarse una ronda más?
The Weir se representa en el Harold Pinter Theatre hasta el sábado 6 de diciembre de 2025. (Aproximadamente 10 'semanas calendarias' más si eres Finbar.) Reserva tus entradas hoy mismo.
By Hay Brunsdon
Tengo más de 15 años de experiencia en escritura y edición, y empecé a trabajar en la industria teatral del West End en 2012. Cuando no estoy viendo o escribiendo sobre teatro, normalmente estoy nadando, haciendo senderismo, corriendo o entrenando para triatlones en los valles de Stroud.